Народ, не знал куда это положить, в творчество или в события. Ну решил сюда. Это моя Танюха написала. Почитайте-ка вот, нда...
Что может быть страннее одинокой девушки с огромным рюкзаком за спиной, картой и компасом на горной безлюдной тропе? Правильно, только две девушки с рюкзаками, картами и компасами на той же тропе. По мнению, мужчин и некоторых психологов, женщинам в принципе не дано ориентироваться на местности. Итак, мы с Оксанкой решили убедиться в этом сами, конечно же, с тайной надеждой, что это не так.
Ранним апрельским утречком мы встретились на вокзале в славном городе Симферополе, который для всех крымских туристов почти что маленький Иерусалим. Шумно, людно, замороченные пассажиры, некие спящие личности с характерным запахом немытых тел и ужас слабонервных приезжих - таксисты. Но мы, не смотря на доверчивую внешность, девочки умные и решительные. Обходим стороной пронырливых трудяг крымских дорог - нам на маршрутку до Перевального. Майских очередей пока нет, и мы вольготно занимаем места сзади, наслаждаясь ярким весенним солнышком и прекрасным обзором из окон. Ах эта ранняя южная зелень первых листочков и молодой травы, способная одурманить северного украинца. У нас еще снежок лежит, а здесь, гляди, уже зацветают вишни.
Так не долго и проехать, приходим в себя, раскладываем на коленях карту и вспоминаем, где должны выйти. Ура, приключения начались, мы ее уже проехали! Несколько минут замешательства, но еще не паники. К счастью, местный житель говорит, что так даже лучше.
"Я проведу немного, - предлагает небритый мужик, с крохотным рюкзачком за спиной, - здесь самый короткий подъем". Мы с Оксанкой, недоверчиво рассматриваем приветливого дядьку. Все-таки две девушки в "дикой" местности. Нехотя принимаем помощь.
Мужчина довольно быстро идет впереди нас, иногда оглядывается, а дорога все вверх, по одной из сельских улиц. Я еще успеваю заметить, что в начале улицы Партизанской стоит дом 9, а в конце, метров так через четыреста, 11а. Весело журчит местная речушка, а вот нам уже не весело. Дядька топает и топает, а мы уже мокрые, красные и тяжело пыхтим, уже не нежные цветочки, а два паровозика. Ну, наконец-то, дома расступились и изумрудная зелень, щедро спрыснутая солнцем открылась изумленным глазам. Эх, и идти уже легче, но оказалось это только начало. Минут через двадцать, напрягая последние силы, выходим к началу туристической тропы. Мужчина, останавливается, терпеливо нас поджидает, и посмеивается в щетину. "Вот тропа, бывайте! - И стремительно убегает вверх." Издалека до нас доносится его голос: "Тропа ведет к перевалу Челбаш!"
Мы валимся в траву, сбрасываем рюкзаки. Нет чужих глаз, можно и постонать. Жадно пьем минералку, снимаем свитера и куртки. Холодный ветер жалит разгоряченную кожу. Вскакиваем, врюкзаемся, и, уже не так быстро, начинаем подъем. Идем осторожно, сверяемся каждых двадцать метров с ориентирами на карте. В конце концов, нам надоедает, и карту мы уже не прячем, несем по очереди. Нам встречается обещанный родник. И мы жадно пьем холодный хрусталь, пренебрегая безвкусной минералкой. Животы у нас вздуваются, еще немного, начнем икать. Мы рушимся в палую прошлогоднюю листву, вытягиваем гудящие ноги. Перекус с утра у нас не рассчитан, не заработали еще. Хорошо, если прошли километра три, а надо десять. Но есть хочется жуть просто.
Я, жестом фокусника, достаю из рюкзака не отмеченную в раскладке сырокопченую колбасу. Дома я ее не ем, лучше кусок мяса, а тут соблазнились тем, что долго не портится. По два бутерброда на брата, или на сестру, и по кружке кофе с молоком из пакетиков. Хорошо, что я не поленилась тащить горелку, а заботливый муж, впихнул в рюкзак. Невероятно! Восхитительно! Баунти отдыхает. Долго еще в пути прислушиваешься к воспоминаниям вкуса.
Выходим на залитую светом яйлу и замираем. Ах! Желто-бордовый ковер крымских пионов встречает нас во всей красе. Становимся на четвереньки, вдыхаем чудесный аромат этих редких растений. Не то что сорвать, боимся примять лепестки. И с полчаса после этого летим по яйле как на крыльях, не чуя тяжеленных рюкзаков. Направление примерно прикинули. Мы не ссоримся с Оксанкой из-за выбора пути, хотя я уже перепутала названия Караби и Чатыр-дага, которые находятся в кардинально противоположных местах. А надо сказать, что конечным пунктом нашей программы является некий грот, где я была однажды с проводником, и шли мы тогда с другой стороны. Но как назло, я слегка помню некоторые ориентиры, а местности почти не знаю, ну т.е. то, что вокруг расположено. Оксанка же наоборот, ориентиров, естественно, не помнит, а вот местность ей более-менее знакома. Идем мы так: если направление у обоих сомнения не вызывает, значит идем правильно, если мнения разделяются, достаем карту и компас, и сверяемся, пока мнения не совпадут.
Яйла огромная, по нашему разумению совершенно одинаковая, только тем и отличается, что там соснячок, там три тополя, а чуть вперед и налево три березки... Впрочем, направо тоже березки. Людей никого, и лишь к нашему удивлению хорошо наезженная колея, да еще
и с разветвлениями. Вот стали мы и решаем, куда нам пойти: вперед или вбок. Понятиями север, юг, а тем более норд или зюйд мы не оперировали, хотя такие слова знали. И вдруг слышим, сзади гул, оглядываемся и... Мама родная! На гребне холма вырисовывается цепь силуэтов, которые стремительно приближаются к нам. Табун, плещущий гривами, укрыл весь склон и мы не на шутку испугались. Скинули рюкзаки, стали за ними, хотя понятно, что это бы нам мало помогло. Мы ведь по размерам не больше самых маленьких жеребят. Но рысящие лошадки разделились на два потока и обошли нас. А за ними показался всадник. Небольшой, плотный татарин, в кирзовых сапогах, островерхой шапке и почему-то в пиджаке.
"Здравствуйте, - говорит, - куда это вы одни идете?" Ну точь-в-точь серый волк из сказки. "Мы, -отвечаем, - группу нашу догоняем, ждать нас должны на Караби." А сами пятимся потихоньку. Татарин оказался словоохотливым, долго спрашивал кто мы и откуда, но мы дорогу у него выведали, и кое-как отделались. Он велел нам бежать за его табуном, и там свернуть чуть влево. Сам стеганул лошадь и куда-то подался. Ну, мы с Оксанкой ноги в руки и давай табун догонять. Оно и так смешно звучит, а выгляди и того смешнее. Бежим, спотыкаемся, рюкзаки по спинам постукивают, одно хорошо, что под горку. Ну, догнали (лошади на водопое остановились у арыка) и свернули. И тут увидела я приметную гряду скал. Будто раковину-жемчужницу кто-то в землю до половины врыл, а волнистый край снаружи оставил. Ну, все, считай, пришли. Тут уж ноги сами понесли, дай лишь срок спуск найти, а вот и он, родимый.
Вдруг, слышим, сзади свист, топот. Ну, понятно, не тот спуск. Опять бредем по дороге, мне кажется, что уже прошли, все что могли. Оставляем рюкзаки, разлетаемся в разные стороны. Ну, точно, чутье меня не подвело, таки прошли мимо. Становимся на тропку, и вскоре я
начинаю узнавать камни, поваленные деревья, шум реки внизу. Здесь уже чувствую себя как рыба в воде. Спускаемся к небольшому, но бурному потоку. Кое-где завалы из камней и веток, что несла река в половодье. Огромные, устрашающие глыбы, как напоминание о мощи разлива. Мы перебираемся по камешкам на другой берег, минут пять по вредной тропинке вверх-вниз, вверх-вниз. Нам открывается небольшая полянка с кострищем и довольно-таки большой гранитный бассейн. Глубина воды в нем до середины бедра, а для крымской горной речушки, это уже величина. Мы раздеваемся и шумно плещемся в обжигающей ванне. Ничего не страшно: после такой купели все простуды и усталость как рукой снимает. Последний подъем к гроту недолог, но ужасен. Крутая тропа, сыпуха, тяжелые рюкзаки. Не зря купались, упрямо бредем вверх, пренебрегая поскрипывающими суставами и стонущими от напряжения мышцами. И вот она - награда!
Широкая каменная полка, укрытая от ветра и дождя небольшим навесом тянется вдоль всей гряды. И на самом краю обнаженных скал - грот, похожий на разбитый сосуд, у его входа зацветает шиповник. Невозможно описать это величие, только увидеть. Далеко внизу тонкая змейка реки, зажатая меж склонами крутых всхолмий. Склоны, поросшие полунагим лесом, тонут в прозрачной дымке. Чуть выцветшее небо и благодатное тепло юного солнца. Мы садимся на краю полки, блаженно растопырив глаза.
Нет, грех тратить на перекус драгоценные минуты. Мы прячем рюкзаки и идем осматривать окрестности. Аэродром, огромная площадка, где во времена войны, партизанам подвозили снаряды, провизию и забирали раненных. Маленький железный самолетик (как игрушечный) на постаменте - это памятник. Позванивают птицы и ветер шевелит густой, тонкой травой. Мы падаем в эту мягкую траву, катаемся, как детишки, кричим и ползаем. Полный восторг!
Ошалелые возвращаемся, рюкзаки целы, не смотря на все опасения. Ставим лагерь, в смысле стелим, пошли ведь без палатки. И так тяжело. Мы притащили полусгнившее бревно к кострищу и решили его бросить. В результате броска на спине у меня остался огромный синяк.
Самоотверженная Оксанка натаскала дров сама, я же занялась приготовлением ужина. Эх, господа, вы хотя бы догадываетесь, что можно приготовить из риса, моркови, лука и рыбной консервы в масле? Пол кило специй и кусочек плавленого сыра, сделают незатейливое варево в консервной банке незабываемой, достойной изысканного гурмана, трапезой.
Мы ели в молчании, наслаждаясь каждым рисовым зернышком и каждым языком пламени маленького костерка. Звезды уже посверкивали в бархатном небе. В горах ночь приходит быстро. И мы вдруг оказались вдвоем, вдали от человеческого жилья, привычного скопища людей-муравьев. В ущелье спустился туман, спрятал звезды, мокрыми космами загородил все вокруг. Мы с Оксанкой сели поближе и я достала заветную четвертушечку с коньяком. Оксанка отказалась пить, и я удивилась, надо же, вот это нервы, стыдно даже за себя. И изо всех сил я делала вид, что и мне не страшно. А внизу у реки начали жутко ухать филины. Мы заползли в состегнутые спальники, прижались друг к другу, вслушиваясь во все шорохи. Оксанка скоро заснула, а я еще долго ворочалась, но сон сморил и меня.
С огромной радостью встретили мы утро и с огромной неохотой отправились в обратный путь. Это ведь было уже намного проще. Потому позволили себе немного порыскать. Нашли пещеру, или вернее карстовое образование, знакомое нам по рассказам других туристов, и еще один грот. Этими достижениями мы жутко гордились, потому, что нашли все это сами. До самого Симферополя мы хорохорились и нахвалилвали друг друга, радовались, как дети. Все-таки мы, вопреки всем убеждениям, не страдаем географическим кретинизмом, или являемся счастливым исключением, что тоже неплохо. А потом нам стало грустно. Оксанка живет в Джанкое, я в Днепропетровске, Крым однажды свел нас вместе, и с тех пор неизменно разлучает в конце похода. Мы немножко поревели на перроне и все же разъехались.
С надеждой, до новых встреч.
Отредактировано Laique (2006-10-17 20:10:28)